El autor pormenoriza cómo ha cambiado su opinión, para bien, con respecto a Mónica Naranjo, una cantante cuyos «alaridos», al principio, le ponían la «piel de pollo»JAVIER GARCIA SANCHEZ:
No es simple fenómeno de fans. No es un producto discográfico espúreo. Quizá más Demonio que Angel. Pero es una religión en sí misma. Un culto. Para convencerme de ello, pese a los múltiples e ímprobos esfuerzos que hice por evitarlo, fue asistir a su concierto de Barcelona, al que acudí con la dulce «excusa» de mi hija Amaya, diciéndole en broma: «Mónica Naranjo no saldrá a escena porque no existe. Es virtual». Horas, días después de ese concierto mágico, aún sigo creyéndolo. Esa furia desatada, ese monstruo en escena de algún modo no puede existir, porque en su lugar, el territorio que esté destinada a ocupar, es el de los sueños de quienes la adoramos. Sin más. Si se quiere, tal como suena, en plan adolescente. Ella nos hace sentir niños, y frágiles, e inocentes a punto de ser... ¿pervertidos? Es posible. El caso es que, después de conocer a la perfección sus tres CDs -sobre todo los dos últimos-, no cabía duda alguna de que, musicalmente hablando, es espléndida, única, pero me faltaba verla. Creerla. Tocarla. Eso sólo se logra en directo. Y aclaro que, musicalmente, soy muy intransigente, y que me he hartado, a lo largo de mi vida, de ver conciertos de rock. Por enumerar algunos de los que me marcaron: King Crimson, Jethro Tull, Premiata Forneria Marconi, Génesis (con Pete Gabriel), John Mayall, Iggy Pop, Eric Clapton, Rory Gallagher, Bruce Springteen, Emerson Lake and Palmer, Procul Harum, Lou Reed, y los mismísimos Rolling Stones. Bien, en un par de esos conciertos incluso llegué a llorar; en todos me emocioné... pero ninguno de ellos es comparable a lo que la otra noche ví -aún no sé si lo ví- con Mónica Naranjo. Estaba preparado para casi todo, pero no para una Misa en toda regla (¿Negra?), para un Oratorio, para una Orgía Colectiva. Así sucedió desde que salió a escena, bella y oscura como un animal, cantando, gritando «Entender el amor», pieza con la decidió abrir ese rito litúrgico que es el Tour «Minague 2000». Esperaba todo, pero no oir a cinco mil personas cantando entera su canción, ¡ésa y absolutamente todas que interpretó!, completamente enloquecida. Pese a sus alaridos, apenas la oía a veces. Aquello fue una catarsis de hora y media, sin tregua. Borda sus canciones-talismán en directo, pero eso da igual, porque se va a verla, como sucedía con los Beatles. Y, como sucedió con ellos, temo que si queremos seguir gozando de la música y la voz quebrada de Mónica debería ir pensando en abandonar las giras. Romperá ese milagro que nace en su garganta. Pese a que no interpretó mis dos piezas favoritas, «Amame y déjame» -de «Palabra de mujer»- y «Siempre fuiste mío» -de «Minage»-, oí, más bien miré embelesado, la Misa Negra, que con «Desáteme» y el himno oficial, «Sobreviviré», igualmente rezados por la masa, nos devolvía incrédulos a la madrugada. Todos perros/as enamorados/as...
Todo el loquerío y la promiscuidad estaba allí, pero también gentes diversas. Era su noche de desmadre, acaso la única. Mónica, la Diosa, diríase que peca por todos nosotros. En escena y en sus letras. Al verla pude recordar cómo la descubrí: en un programa cutre de la tele. Sus alaridos me ponían la piel de pollo, y me negué. ¿Qué era aquella perturbada mezcla de María del Monte y Janis Joplin, de la Madonna más descocada y Mina, de Annie Lennox y Cher?. «Para marujonas...», y me dije, nervioso. Ya estaba asustado, impregnado. Luego encontré a las diversas Mónicas Naranjos, que existen. Y llegó su voz, y sus canciones arregladas por ese pedazo de músico que es su marido, Cristóbal Sansano. Alguien (¿ella misma?) afirmó que no cantaba, que chillaba. Me dije: «Estupendo». Finalmente comprobé la feroz animadversión que es capaz de despertar -aritméticamente proporcional al amor- y me dije: «Debe tener algo». En un par de bares musicales casi me echan por solicitar si tenían algo suyo... ¡Antes la muerte!. Me dije: «Ha de ser genial». Lo es. Cada palabra que sale de su boca es un fragmento del Catecismo para quienes buscamos. De entre los piropos delirantes que le dedicaron en su concierto, uno me hizo pensar. Alguien le gritó: «¡Te comería lo negro!» Ella, la Diosa, no vestía de negro sino de rosa. Lo negro no era el triángulo del pubis (¿O sí?), eso creo. Era su alma (¿O no?). Pero daba igual. Ella, la Diosa, nos ayuda a soportar la puta realidad. Por eso tenemos una excusa más para sobrevivir.
Javier García Sánchez es escritor y periodista.
(El Mundo, 17/09/2000)
